Dagens Dikt
Et daglig dikt til glede.torsdag, juli 31, 2003
God Torsdags Morgen !
Bjørnstjerne Bjørnson var en av våre
virkelig store diktere i tillegg til at han
var en foregangsmann i kampen for vår
uavhengighet fra Danmark-Sverige etter
slutten av Napoleonskrigene.
Han kjempet for fullstendig uavhengighet fra
unionen med Sverige inntil vi fikk den i 1905.
Men Norges Grunnlov fra 1814 er den nest
eldste i verden etter den Amerikanske
grunnloven.
Dessverre er ikke mange nordmenn klar over hva
den Norske Grunnloven står for. I "Gamle Dage" var en kopi av Grunnloven slått opp, i glass og ramme, i hver inngang eller spisestue til de gamle bondegårdene. I dagens samfund, hva Hvet ungdommen om Grunnnloven og hva forstår de om Grunnlovens betydning?
En utfordring: Les Grunnloven. Den er grunnmuren for det Norske Samfunnet. (Når du leser Grunnloven
så husk at "Kongen" egentlig refererer til Regjeringen.)
Mange er ikke klart over den MEGET viktige tredelingen mellom den "utøvende" makt, d.v.s. Regjeringen. Den lovgivende makt: D.v.s. Stortinget, og den
Likevel, idag sender jeg et av Bjørnson's dikt
JEG REISTE FORBI.
----Jeg reiste forbi en sommerdag,
morgensolen på gården stod,
og som rutene brandt i blod,
luet min sjel imod, imod.
I forårsstunden
jeg var bunden
av fine hender og røde leber,
av smil, til hvilke nu tårer kleber.
Inntil gården ei stiger mer,
dit tilbage jeg ser og ser;
alt det gamle blir varmt og kjært;
Andre minner
til dette rinner,
og alle forårets elskovsdrømme
frem og tilbake i sjelen strømme.
Frydfullt dengang og frydfullt nu,
smerte dengang og smerte nu.
Sol på marken i duggen våt,
sjel i minner av smil og gråt.
Når i fylle
de overskylle,
og når strømmen de tilbake trede,
står sjelen fruktbar i knopp og kvefe.
onsdag, juli 30, 2003
GOD TORSDAGS MORGEN !
En god og fredelig torsdags morgen
i gamle "Mor Norge." Men det er
guerillakrig i Irak og Chechnya og
blodige kriger i Liberia og Sudan
og andre steder.
Arnulf Øverland skrev et dikt som
passer bra som kommentar til den
menneskelige domhet.
FRA FELTLASARETTET.
Hver natt når drømmene brenner,
bærer jeg bøtter med blod.
Jeg bærer med røde hender
og går med røde sko....
Men i kloroformens tåker
går bleke menn til ro.
Det demrer fra korets ruter.
Så er det vakt igjen.
Frelserens panne luter,
intet et tungt som den.
Nu bæres hans blodige kluter
av alle de bleke menn.
Vi legger dem op på bordet
og løsner de klisne bind.
Og masken kveler ordet
hvormed de sovner inn.
Og smertens valmue dufter
dypt i de sluknede sinn.
Derute bølger de slette
marker i selsom fred,
som jorden ikke var dette,
men dette et annet sted.
Men folkene graver derute,
og haven har friske bed.
De andre venter og hviler,
strakt i sitt hvite skrud.
De hvite leber smiler
imot den strenge brud.
Og nogen mumler et kvinnenavn
og noen ber til sin gud.
De venter i feberens troper
på sakramentets vin
og ligger og raller og roper
på vann og på morfin.
Men en og annen bærer vi bort,
og så bytter vi sengens lin.
Og slik er menneskets ferd!
HA EN GOD DAG !
tirsdag, juli 29, 2003
GOD ONSDAGS MORGEN!
Med alt svineriet i Irak, men med saker
og ting forhåpentligvis på bedringens
vei for den jevne Iraker, sender jeg et
"passende" dikt av Jan-Magnus Bruheim.
GAMAL DRAUM.
Dei droppa sekker med ris
dei kom med vyrke til hus
og sa: Bror, vi skal byggje upp att
det vi har lagt i grus.
Herane bar og bygde,
armear grov i jord.
Fly kom med korn over havet.
Bror møttest med bror.
Her fants ikkje nokon herre
og ingen træl.
Alle tente kvarandre
og ville kvarandre vel.
Her fants ikkje hat eller hunger.
Menneska held i hop.
Småborn leika i lukke,
med glade rop.
---------------
Det er den urgamle draums
uppstodedag:
Draumen um dagen da løva og lammet
skal beite i lag.
HA EN GOD DAG !
mandag, juli 28, 2003
GOD TIRSDAGS MORGEN !
Mange mennesker er nede langs kysten
i disse dager. Til dem sender jeg et av de
vakre diktene av Alf larsen (1885-1967)
DE HELLIGE HALVØER.
De hellige halvøer her i vest,
hvor står de klart for mitt øie:
ombrust av bølger, omsust av blæst
og omgydt av glans fra det høie!
Her er hver sten som en edelsten,
her er hver kongle et smykke.
Og slåperne hænger om høsten på gren
så klare og blå som lykke!
Det bruser derute om skinnende skjær,
det blinker, det funkler og flammer.
Det er som der vandret en strålende hær
herind over sjøernes kammer.
Og brottene stiger og synker igjen
so neiet de dypt for en konge.
Kong Arthur! Her sitter han høit mellom mænd
som fra evighet har ham til konge !
Ja drømmen om Gralen, her holder den til,
her har den fra urold til huse.
Og derfor står topperne her som i ild
og du hører en englehær bruse.
For det er ikke brænding, det er ikke sjø
og det er ikke vinden du hører.
Det er alt det forklarte som ikke skal dø,
du ser ind gjennom himmelens dører.
Urlandet er det du ser for dit blik
slik det lå i deg selv før du skaptes
og førend dit øie fik dette stik
hvorved du og det hele fortaptes.
Så gjem det da nu til evindelig tid
som en drøm i dit inderste indre
så skal det da engang stige op av al strid
som du nu ser det glitre og tindre!
HA EN GOD DAG !
GOD MANDAGS MORGEN !
I Mads Berg's"Skolens Sangbok" fra 1945
fandt jeg et dikt av Ole Vig.
Jeg syntes det gir uttrykk for noe viktig,
og sender der her.
Blandt alle lande i øst og vest
er fedrelandet mitt hjerte nest,
det gamle Norge
med klippeborge
meg huer best.
Fra Vesterhavet til Kjølens rand,
fra Nordishavet til Kristiansand
der har jeg hjemme
og kan istemme
Mitt fedreland !
Jeg elsker eder, I gamle fjell
med høye tinder og dype vell,
med skog om barmen
og jern i armen
til tidens kveld !
Jeg elsker eder, I bekker små,
I stolte fosser, I fjorder blå,
I sjøer blanke,
hvis stille tanke
kan stjerner nå!
Jeg elsker furu- og bjerkelund
med toneklang fra fuglemund;
og meget aner
de dunkle graner
i våren stund.
Jeg elsker bølgen, hvor frihet gror,
de dype daler, hvor freden bor,
de lier fagre
og gylne agre
på odelsjord.
Jeg elsker alt som er ekte norsk,
fra folkelivet til sild og torsk,
som fremad skrider,
om enn det glider
en smule dorsk.
Jeg elsker høylig mitt modersmål,
det klinger kraftig som herdet stål
fra hjertets grunne
i folkemunne
hos Per og Pål.
Dog mest jeg elsker det folkeferd
som har sitt hjem mellom fjell og skjær,
hvor unge hedre
de gamle fedre
som bygde der.
Hvor mange "utenfra" skal vi la komme inn
i landet før det endrer vår folkesjel ?
HA EN GOD DAG !
fredag, juli 25, 2003
GOD SØNDAG !
Min fetter's kone ble begravet fredag.
Hun var et elskelig person og jeg
kommer til å savne henne.
For helgen sender jeg et dikt som
forunderlig nok er skrevet av Henrik
Wergeland.
SISTE REIS.
Nu siste reise meg forestår,
Sing, sailor, oh!
Av sted til himlen farten går,
Sing, sailor, oh!
Snart rinner ut det siste glass,
Sing, sailor, oh!
Se nøye etter ditt kompass!
Sing sailor oh!
Frisk an da, modig til la stå
Sing, sailor, oh!
igjennom sky opp i det blå.
Sing, sailor, oh!
Frykt ei for djevelens korsar!
Sing, sailor, oh!
Du går ham ganske sikkert klar.
Sing, sailor, oh!
Du møter viv, du møter venn,
Sing, sailor, oh!
Du møter dine barn igjen,
Sing, sailor, oh!
Da bryter større glede løs
Sing, sailor, oh!
enn når du her kom hjem fra sjøs.
Sing, sailor, oh!
Med det,
HA EN GOD WEEKEND !
GOD LØRDAGS MORGEN !
Det går litt på halv-tolv nå i sommernånedene.
Dere får unnskylde om jeg ikke kommer med
Dagens Dikt hver eneste dag nå i sommers-
tiden. Jeg prøver, men det er ikke alltid at jeg
har en datamaskin foran meg !
For lørdagen sender jeg et lite dikt av
Sigbjørn Obstfelder, en av de merkeligste
dikterne i Norsk litteratur.
SALME
Når den første tåre smelter,
da brister sorgen.
O Gud, giv meg den første tåre.
Hos mig er tåren is
og min sorg er isens rose.
Hos mig er tåren is,
og mit hjerte fryser.
HA EN GOD DAG !
onsdag, juli 23, 2003
GOD TORSDAGS MORGEN !
Jeg husker godt en diger, grønnmalt leiegård
i Skolegata der jeg vokste opp. Jeg gikk nok
aldri inn i gården, men i Folkeskolen hadde jeg
noen klassekammerater som bodde der.
Gården minner meg om mangt og meget i
Rudolf Nilsen's dikt: Nr. 13. -
Diktet var for mange et "kampdikt" i de tidlige
30-årene før Arbeiderpartiet vkom til makten.
Forunderlig hvordan samfunnet vårt har
endret seg siden den gangen.
Nr. 13.
De spør hvor nr. 13 er - vår kjære gamle gård?
Den ligger inni gaten her, hvor nummer "13" står,
og De kan se hvor svær den er, så langt kvartalet går.
Den største gård i gaten, men det finnes mange fler
i andre gater her i byen, hvor De bare går og ser-
skjønt ingen er så mørk og svart som nr. 13 mer.
Det finnes mange fler i andre byer her på jord,
det er milevis av gater - der hvor fattigfolket bor -
ja De finner nr. 13 helst i byers øst og nord.
Det sies tallet 13 er et ondt, uheldig tall,
og gamle Dal i fjerde sier helsen er så skral
og høyre lungen halv fordi han bor i slikt et tall.
Han har en gammel vinterfrakk, på den han går til køys
og ligger der og banner denne råtne mursteinsrøys.
Men det er bare gammelsnakk, det rene, skjære tøys!
For da han kom på gamlehjem på landet her i vår,
så ble han syk av lengsel til sin egen murergård,
og han rømte fra sitt fengsel, skjønt han snart er åtti år!
Naturligvis går noen hen og dør en gang iblandt,
fordi vi mangler mat og sol og luft på denne kant-
men det hender jo i andre gårder også, ikke sant ?
Nr. 13 er vår egen gård, så gammel og så kjær.
Og skjønn den er om kvelden, når den stiger lys og svær
frem av mørket med de mange lange vindusraders skjær.
Og da lever denne gården. Den blir festlig som et slott
når der tennes lys i kjøkken og i kammers og i kott !
For vi ånder opp i glede når vår arbeidsdag er gått.
Og er det fredagskvelden, kommer Kalsen kanskje full.
Da har'n mor't seg kongelig for hele ukens gull-
for han tjener gode penger på å sjaue koks og kull.
Ja, for Kalsen har en ungeflokk og verden er så trist,
og satan skulle hente den som kom til verden sists,
Så tynn og bleik og liten, rent et pust i sivet - pist !
Skjønt verden den var ganske bra den gang man var til sjøs,
og hadde seg en pikelill i hver en havn - å jøss,
da levde ikke Kalsen av å sjaue møkk og bøss!
Og Kalsen tar sin følgesvenn, den sprukne fiolin,
og spiller opp a sailors song om piker og om vin
og hører ikke ungehvin og hyl og kjerringgrin !
Han glemmer jomfru Olsen i etasjen over seg
som alltid holder hus når noen andre er på snei.
Hun står i avholdslosjen og er surøyet og lei.
Han husker bare alt han så "for hundred years ago",
det store hav som blåner mot den store himmel blå,
hver gyllen dag, hver månenatt - før alle døgn ble grå.
Når Kalsen slik har spilt en stund og grått en liten skvett,
så tvinges ofte selve jomfru Olsen til retrett,
for det hender jo hun selv ser livet sånn i blått og fiolett!
Men gården ellers bryr seg ikke stort om Kalsens fiolin,
for så mange kan jo klunke litt gitar og mandolin
og ta en vals på trekkspill ved et glass arbeidervin!
Der sisler stekepanner fylt med flesk og småmakrell.
og veggene gir gjenlyd av de sultne ungers sprell-
ja, gården vår har sangbunn slik en herlig fredags kveld!
Og langt på natten lyder nr. 13's egen sang.
Den er så høy og munter, men den har en underklang
av redsel for den morgendag som ligger alt på sprang.
Så slokkes vindusradene, og søvnen fanger inn
de barske sinn, de bitre sinn, de trette og de lette sinn.
Og gjennom gatemørket suser nattens tunge vind.
Men det hviskes jo i porten! og det knaker i en trapp.
Nå, så er det smukke Olga som skal tjene seg en lapp.
Fabrikkens ukelønning er vel oftest noså knapp.
--------
Men ennu våker noen. Det er ganske unge menn,
som bøyet over bøker leter drømmen frem igjen,
slik den engang strålte om en vismanns gylne penn!
Denne drøm som natten avler, og som dagen slår ihjel,
om Atlantis, Utopia - om en bedre lodd og del
enn et liv hvor andre eier selv ens hjerte og ens sjel.
Og det raser i de unge bitre hjerter: Våk og lær,
at du klart og nært og koldt igjennom drømmens gylne skjær
ser veien til et land, hvor nr. 13 ikke er!
Vi ser vel ikke nr. 13 så klart i dagens samfund
men hvis vi tenker etter så ligger den der fremdels.
HA EN GOD DAG!
(Og igjen husk å sende en e-post til dine venner om
dagensdikt.blogspot.com hvis du tror de liker dikt.)
tirsdag, juli 22, 2003
GOD ONSDAG MORGEN !
Jeg sender et dikt i dag til minne om konen
til en fetter. Hun døde plutselig siste helg.
Fred være med hennes minne !
Inger Hagerup:
STROFE MED VINDEN.
Dengang jeg levde, sa den døde kvinnen,
da var jeg bare jeg og ingen annen.
Nå er jeg havet, himmelen og vinden
du føler stryker deg så svalt om pannen.
Jeg elsket deg nok, men jeg så deg ikke.
Jeg var meg selv for heftig og for meget.
Nå ser jeg på deg med det store blikket
som solen modner kornet med på neget.
Det var for trangt i rommet og i tiden.
Men døden er så åpen og så stille.
Og alt har hendt for lenge lenge siden
av disse altfor mange ting jeg ville.
Og når du kommer etter, hvisket kvinnen,
da skal jeg vente i den svimle svingen
bak havet og bak himmelen og vinden,
der vi skal være evige og ingen.
HA EN GOD DAG.
mandag, juli 21, 2003
GOD TIRSDAGS MORGEN !
Der jeg kommer fra er det en kirkegård med mange
kjedelige gravsteiner-stort sett med kors eller duer
på --- bortsett fra en. Det er en gravstein hvor det
er et bilde av en Mjøsørrett over navnet. Jeg kjendte
mannen og hva han enn var, så var han en fisker i
lyse vårmorgener etter Mjøsørretten. Det var kanskje
paradiset for ham.
Nå i helgen så jeg en gravstein over Karste L. og konen
hans. De er begge i live, men utgamle og tenkte vel det
var best å sørge for et skikkelig gravstein. Så der står
den, med fødselsdatoene under navnene og med en
strek etterpå. Der vil dødsdatoene bli hugget inn.
Men øverst på den sorte gravsteinen, i fine farger, er
et bilde av Robbin, bikkja deres. Med rød snute og halen
i været!
Jeg vet ikke riktig hvorfor dette bildet kom meg i hu
når jeg leste diktet til Tor Jonsson. Han skrev ikke så meget,
men er en av våre fineste "dødsens" diktere.
DEN UKJENDE.
Eg er ein mann som ingen kjenner.
For den eg er, gjekk støtt ein ukjend veg.
Far vel da, alle gode venner,
som berre kjenner han som aldri likna meg.
Meg kan ingen rose ller laste,
for ingen kjenner meg, og ingen kjem meg nær.
Så tei still, venner, så eg slepp å høyre
ros og ris for det eg ikkje er.
Men ein going kjem vel alle venner
og fører meg til grava. Og så god natt, god natt.
Men eg skal følgje med når de går heim frå laget,
da skrymtar eg i skuggane, i grenda går eg att.
Meg kan ingen grava ned, det er ingen som har kjendt meg.
Det bur ein annan i meg, han åtte aldri ord.
Han lever att i andre og vandrar i sin himmel
på denne barndomsfagre og bombesprengde jord.
Litt stusslig synes jeg, menn en del av den dikt-
syklusen som Tor Jonsson skrev om livet og døden.
Men vi som er i live skal ha
EN GOD DAG !
og "leve i nuet."
Ingen vet hva morgendagen bringer!
GOD MANDAG MORGEN -
(Litt sent- men det er jo ferietid !)
Jeg er i godt humør i dag og sender derfor
en vise av Jakob Sande.
HESTEHANDLARAR.
Ein sognemann og ein forherda halling
kom eingong opp i handel om ein hest.
Fyrst gjekk det dram i dram med song og tralling,
for båe tenkte: eg skal tole mest.
Men før dei vardest vart det skjell og skalling,
og tollekniven vart mot hælen kvest,
til brått dei sturta med ei kaldsleg ralling
før dei fekk bod på sakrament og prest.-
Omsider kom då lensmannen og presten---
men sjølve opphavet til synda, hesten,
kom ingen av dei høge herrar på.
Han sto der from i skuggen utfor stova
og veifta fly og fluger vekk med rova,
og leska seg med frisk og saftig hå.
Og med det:
HA EN GOD DAG !
(Les boken min: Kongeveien over Fillefjell, og du vil finne mer om konfliktene mellom Sogninger og Hallinger og Valdriser.)
fredag, juli 18, 2003
GOD LØRDAG MORGEN !
I dag et dikt av Ragnar Hovland.
MØTE.
Den gongen for lenge sidan
då Vårherre og Sankt Peter
gjekk rundt på jorda,
møtte dei ein dag beltedyret.
--Kva er du for ein underlig ein?
sa Sankt Peter.
--Eg er eit beltedyr, sa beltedyret.
--Velsigna vere du blandt dyr,
sa Vårherre.
Då beltedyret kom heim,
bestemte det seg for
å ikkje seie noko om dette,
for misunninga var stor på jorda
alt den gongen.
Så sant, så sant.
HA EN GOD DAG og en God Weekend !.
Det er sommerstid og jeg er tilbake på mandag.
God Fredag morgen !
Jeg kjenner ikke noe til Gustav Munch-Pettersen
men har et merkelig og vakkert dikt fra hans hånd.
BØN.
Magter, som styrer Himlen og Jorden
Solen og Stormen og Havet,
Magter, som styrer, usynligt for Blikket,
Menneskenes Færden og Liv,
Magter, som styrer, usynligt for Sjælen,
Trældom og Nød, skælvende Glæde,
Krige og Rædsler, Skænsel og Synd,
Magter, jeg tigger i Pine,
giv mig Lys for mit Virke,
Mager, lad mig ikke dø unyttig,
Mæktige, brænd Eders Mærke
dybt ind i mit vaklende Sind.-
HA EN GOD DAG !
onsdag, juli 16, 2003
GOD TORSDAG MORGEN !
Igår tullet jeg og sendte Dagens Dikt for
onsdag med en "God Torsdags Morgen" hilsen.
Det var Onsdags diktet. Her kommer diktet for Torsdag.
(Dere vet, sommerstiden og alt det der.)
En masse mennesker er nede på Sørlandet og koser
seg blandt holmer og skjær. Men noe er borte,
kanskje uten at man aner det.
Her kommer et dikt av Alf Larsen's (1885+1967).
DE FORSVUNDNE EKESKOGER PÅ TJØMØ.
Her har de stått for et hverdagens folk
som fortidens hellige lunder,
åndernes bolig og evighetens tolk,
mens seklerne gik op og gik under.
De mektige løvmasser rundet sine tak
skjønt som et bilde på himlen,
en guldvævet hætte som stammen holdt strak
høit over maurtuens vrimlen !
Ja, for her under kronerne vrimlet det og krøp
av alt som hadde føtter og hænder,
og vrimlende som tusinde guldbiller løp
havet mot de solbelyste strænder!
Og humler stod tæt som en syngende sky
og vævet sin tone ind i luften;
og grenene var bolig for alt som kunde fly,
og løvet var et himmerik for duften.
Våren fra det fjerne, hit kom den først
hvergang den gjestet os i Norden.
Det var som om den slukte sin jordiske tørst
først i det blå indover fjorden.
Og siden gik den dryppende av havblått iland
og efterlot en blåveisbæk i lien.
Og hit ned til havet kom kvinde og mand
for at drømme under eken på stien .....
Den moderlige sommer med unger i hver bugt
dvælte også helst her i lunden
og fulgte alt de nyfødtes flaksing og flukt
med svimlende evighet om munden.
Men skjønnest var ekene når høsten rykket ind
og lierne begynte at lue
og dypene i levende kamp med sin vind
blev som en heltefærd at skue!
Da bruste det og sang under ekenes hvælv
som om røsten fra det dype og høie
randt sammen hernede til høisangen selv
om jorderikes glæde og møie.
Og lyttet gjorde menneskene i hytter og hus
mens høstnatten kom med sin nåde
og sjælene blev båret på det mektige brus
langt ind i evighetens gåde....
Kanhænde lå da jorden bedekket med sne
når de atter slog opp sine øine,
og smerten skar dypere end frosten ved at se
at livet og dets farver var fløine !
Men ekene stod mørke og mektige som før
og tedde frem en avklaret bygning
og fanget i sit net alle brott som fra sør
brøt ind over vinterhavets rygning.
Da var det at den vældigste tone fik liv
som bare en ekeskog kan bære
og ingen får høre ved at lytte til et siv
at ærefrykt er det vi skal lære!
Og tryghet faldt på os og tanken gik til ro
med bildet av vort liv i en ramme
av jordbundne trær som fra evigheten stod
og var til alle tider de samme!
Ja slik stod de fredet i tusinde år,
elsket og æret av alle.
Men mennesket bytter guder og jorden skifter kår
og Tjømøs gamle eker måtte falde.
Jeg som er født i en vanartet slekt,
som blindt efter vindigen løper,
fandt bare halvråtne stubber bedækt
med kratskog som passer til svøper!
Men ofte når jeg går her med ild i mit blik
er det som de endnu står og toner
over mig i luften, og da er det som jeg gik
ind under evighetens kroner....
Almektige Gud, kan vel øks eller sag
nogensinde øde dine verker?
Du holder jo i hånden til den ytterste dag
ekeskoger, vårvind og lærker!
Har jeg ikke set dem de hellige trær
her i sin jordiske vælde
så vet jeg dog visst jeg skal finde dem der
hvor ingen eker kan fælde!
HA EN GOD DAG !
tirsdag, juli 15, 2003
GOD TORSDAGS MORGEN !
Som dere vet som leser Dagens Dikt så
liker jeg Inger Hagerup og hennes diktning.
I dag sender jeg en "strofe" som passer til
sommeren.
STROFE.
Atter er sommeren sommer.
Store, drømmende trær
suser mot noe som aldri kommer
men alltid er nesten nær.
Jeg vet ikke hvem eller hvor du er.
Kløveren står i tette
bølger av duft og gror.
Nyperosenes lette
hjerter blør mot den væte jord.
Jeg kan ikke nå deg med blikk og ord.
Prestekravene neier
datterlig blidt i den milde kveld.
Bleke er alle veier.
Svarte er alle fjell.
Kommer du til meg likevel ?
mandag, juli 14, 2003
GOD TIRSDAG MORGEN !
Etter en deilig sommer weekend er jeg tilbake
med en folkevise fra Vågå. Det minner meg
om en venninde jeg engang hadde og som var
fra Vågå. "Mae," - jeg lurer på hvor hun ble av?
JEG LAGDE MEG SÅ SILDIG
Jeg lagde meg så sildig
alt sent om en kveld,
jeg visste ingen kvide til at have;
så kom der da bud ifra kjæresten min,
jeg måtte til henne vel fare.
Ingen har man elsket over henne.
Så ganger jeg meg opp i høyenloft,
som jeg pleiet van til at gjøre.
Der stander de jomfruer alt udi flokk
at klæde min kjærest til døde.
Ingen har man elsket over henne.
Så gikk jeg meg ut på en grønn eng,
der hørte jeg de klokker at ringe;
ei annet jeg visste, ei annet jeg fornam,
enn hjertet i stykker vilde springe.
Ingen har man elsket over henne.
HA EN GOD DAG !
fredag, juli 11, 2003
GOD LØRDAGS MORGEN !
Rolf Jacobsen, gårsdagens dikter, var
Hamarenser.
I dag sender jeg et annet dikt fra Hamar.
Med en annen låt.
NÆSNING PÅ HAMARMARTEN.
Næsning på Hamarmarten,
skund dekk og skund dekk,
legg ifrå dekk gebisset
og kom hit og sløss,
nå tæk dom'n Simen og bryt'n i bakken,
støtt ska dessa Hamarkvælpa hakke på øss.
Je gjord ittno gæli,
je dreiv her og dæinse,
så kom det en snørkalv
og sa je sku stæinse.
Je ropte på'n Simen
og hæin kom på timen,
om litt så besvimt'n
og tæinnstubba røss.
Næsning på Hamarmarten, skund dekk og skund dekk.
Få'n Simen unna kara, natta er lang,
og nei om vi gir oss, sjå der kjæm'n Even,
jakka hass har kjæresten og skjorta er rang.
Rop du er Næsning, så'n veit å'n har oss hen,
gå sta og møt'n så'n veit å'n ska sløss hen.
I mølja ve døra har'n ittno å gjøra,
for der går finalen med Væillset og Vang.
Næsning på Hamarmarten, skund dekk og skund dekk.
Gutta ifrå Snekkersveen, dom kjæm aille fæm.
Ja flaskhærsj og sløsshanske går for det såmmå,
bære det er noe som gir nøkking og klæm.
Ta tempen på billetør'n, gjør dekk tel venns me'n
og høld ti'n så'n itte får ringt etter lensmæinn,
å hvis'n har gjort det, ja da lyt de forte
dekk æille og slå dom de rekk før'n kjæm.
Næsning på Hamarmarten, skund dekk og skund dekk.
Sjå nå vart det gjønnomtrekk, je kjinne det blæs,
og der har vi lensmæinn og sønn hass i døra.
Uavgjort Hamar - det blir omkamp på Næs.
Og med det, ha en
GOD LØRDAGSKVELD.
(og pass dekk for Næsningen!) - Jeg er tilbake på mandag. Ha også en good weekend.
GOD FREDAGS MORGEN !
Håper ikke fredags diktet blir forsinket.
Igjen tull med tjeneren.----
Jeg er ikke særlig begeistret for de
moderne dikterne som skriver prosa.
Men det er mange andre som er det.
For dem sender jeg Rolf Jabosen's
EN MATT RUTE.
Mot alle de malte vegger av betong
og mot papirenes sne,
og gjennom skrivemaskinenes stormvær i
rummet
skinner en rute av matt glass
inn mot et lyst, lyst kontor.
Ingen sol er mere blank
og ingen dag er mere blå enn den
vi aner der
bak rutens matte, hvite skyggespill.
Papirene sner og sner,
det suser fra fjerne vasker.
Og over de bøide rygger,
gjennom den bleke ruten
aner vi skyenes flukt.
HA EN GOD DAG !
torsdag, juli 10, 2003
GOD TORSDAG MORGEN !
Her kommer et av Gustaf Frøding's
sakmodige, men vakre dikt.
En Kærleksvisa.
Jag kjøpte min kærlek før pengar,
før mig var ej annat att få,
sjung vackert, I skorrande strengar,
sjung vackert om kærlek endå.
Den drømmen, som aldrig besannats,
som drøm var den vacker att få,
før den, som ur Eden førbannats,
er Eden ett Eden endå.
HA EN GOD DAG !
tirsdag, juli 08, 2003
GOD ONSDAG MORGEN!
Jeg har nylig sendt et par vakre dikt om havet, av
Alf Larsen. I dag sender jeg et dikt om havet, men
med en annen dikters form. Claes Gill, som jeg kjendte,
var en fin skuespiller og dikter. Her er hans
VANDRING VED HAVET.
Det sommernattblå hav kjølig skyllende skum
mot kysten iler vinden i ødslige strå
og døde skjell, vildt urolig, sommernattblek,
suser den lys i konvolvelents hvite trakt.
Vi er i et hellig vanvidds makt.
Vasket av tidens vann hviler landet i drøm.
Om klippenes torso synker det myke mørke
ømt mot kløftens døvende pust av het
berberiss
og søt jord i lys av månens syvende fase.
Du skjelver! utbredt i stum ekstase.
*
Kimingen sitrer; en evig uro i syd
mørkt ekko av sommerstormende fjerne hav
og hetere himlers lyn i ilende glimt
lavt i sydvest Skorpionens løftede brodd.
Død er det hellige vanvidds lodd.
HA EN GOD DAG !
mandag, juli 07, 2003
GOD TIRSDAGS MORGEN !
Etter noen feriedager da jeg til og med la
datamaskinen min ligge hjemme, er jeg
tilbake med et dikt av Einar Skjæraasen.
VANDRINGSVISe.
Og jeg har ingen bondegård
med hest og hund og dreng.
Nei, jorden er min eiendom,
og skogen er min seng.
Og våren er min fiolin
med dans på hver en streng,
med dans på hver en streng.
Og jeg har ingen penger, men
min fattigdom er god.
Den rike har sitt levebrød,
den fromme har sin tro;
men jeg har høysang i hver li
og kirke på hver mo.
Og jeg vil ikke gifte meg,
men jeg er ikke kald,
for møter jeg en pike-lill,
går livet som det skal.
Da rødmer hun og rekker meg
en krans av hvit konvall.
Og jeg har ingen almanakk
og ingen klokke-nei,
jeg har naturens vandresans
som varsler tid og vei.
Og dag og natt og vår og høst
er vandringsmenn som jeg.
Når kvelden stenger for min fot,
da tar jeg hatten av.
Og mørket faller i mitt fang
og skjuler sti og stav.
-Og sol går opp og sol går ned
ved vogge og ved grav.
Men før jeg nynner visen ut
vil jeg - en jordens sønn -
få takke for de åpne smil,
for marken som var grønn,
for strå og blomst og sang og alt
som lever uten lønn.
HA EN GOD DAG !
onsdag, juli 02, 2003
GOD TORSDAG MORGEN!
Jeg har mine favorittdikt og prosa blandt
vår rike dikterkultur. Når det gjelder prosa
kommer ingen opp mot Vilhelm Krag (1871-1933)
Hans dikt ØEN er et mesterstykke i Norsk
litteratur. Det er langt, men nyd det.
ØEN.
Fattig fant var jeg.
Omvankende paa jorden.
Ikke en sten eied jeg,
hvortil jeg kunde helde mit hoved
naar jeg blev træt af at vandre.
Men der var et sted paa jorden
som mit hjerte elskede.
Did sneg jeg mig hen,
naar jeg var meget mødig.
Folk spottede og fandt det ringe
det, jeg elskede.
Meningsløs var min kjærlighed
som kjærlighed er.
Høinæset var jeg
som fant er.
Rør ikke min jord, sa jeg.
Prøv!
Da haanlo de rundt i landet
odelsmændene.
Din jord? sa de.
Fant!
Hvor blev livet af?
Jeg husker det ikke mere.
Aar gik forbi
lig hæslige marer.
Jeg vil ikke mindes dem.
En dag vaagned jeg af maren.
Jeg var ikke ung mer,
og ikke glad mer.
Det tyktes mig
som jeg altid tabte kampen
og altid blev staaende ene,
hver gang jeg tabte.
Men jo ensommere jeg blev,
desto mer elsked jeg,
og hvergang jeg tabte
blev min kjærlighed større
og end mere meningsløs.
Thi slig er kjærlighed.
Den dag var det
I kom med Eders gave.
Jeg takker for, at den ikke kom før.
Jeg takker for, at jeg fik gaa min ungdom
alene og i nederlag,
saa min kjærlighed fik blomstre
i sin meningsløse skjønhed.
Den dag var det
I kom med Eders gave.
I kaldte det en fattigmandsplads
paa en graastein i sjøen.
Kjære venner, I tog feil!
I tog vidunderlig feil!
Mange dager og nætter
kunde jeg sidde og fortælle
hvor vidunderlig I tog feil.
Thi jeg er hersker i et stort rige,
og jeg har millioner af undersaatter,
utallige livs lykke ligger i min haand.
Jeg eier udstrakte vidder,
hvor lyngen staar og ringler
med violette klokkespil+
i blanke augustdage.
Jeg vet intet syn saa skjønt.
Jeg eier skoge af pors
der dufter mod himlen
hedere end ambra,
sødere end honning.
I blanke augustdage
driver duften tilhavs.
---Ingen derude aner,
hvor den salige rus kommer fra.
Jeg eier arkader af marehalm,
som staar strunkne mellom rullesten
lig sprinkle søiler
med fine kapitæler
af usigelig graagrønt marmor.
---Ingen ved, hvem færdes mellom arkaderne
naar stillheden synker
i sommernatten.
Jeg eier sletter som Pampas,
hvor vilddyr færdes
i urtidsmørke.
Der traver gyldne biller
over gyngende lianer,
der tramper tunge torbister,
saa det knaser under kloverne.
Der klatrer den giftige maur
paa rov gjennom jungelen,
og smaragdgrønne scarabæer
folder vinderne ud
som flyvende smykker.
Men henover Pampas
er det som blomster
begynder at flaggre
over gyldne græsgange:
Se, sommerfuglene!
Se, hvor de sværmer
mætte af lykke
honningsdøsige
om mellom skamløse
vidtaapne blomster.
Men tværsigjennom sværmen
skjærer det skinnende
kolibrilyn.
Somme er store;
tungt ror de som fugle.
Paa deres vinger staar sælsomme tegn
skrevne af Guds haand.
og i hvert hjørne griner
et dødningehoved mig imøde.
Ellers skal jeg fortælle
om de latterligste af dem alle,
som findes paa mine marker ?
Det er de foretagsomme jordlopper.
De er tallrige som mennesker
og skadelige som de.
Ti tusen gange
sin høide kan de hoppe.
Det kan ingen anden
af alle mine undersaatter.
Hovmodig er jordloppen
som var den et menneske.
Den vil herske paa mine marker
og byde i min kjøkkenhave.
---Ifjor fik jeg høre
den benægted min tilværelse,
men saared det mitt hjerte ?
I mit rige skal alt levende
fryde sig og trives.
Velkommen til mit bord,
sagde jeg til jordloppen.
Her skal I alle fraadse
i timian og pastinak.
Iaar raser krigen
blandt jordloppenes skarer.
De hopper om hinanden
som rasende støvfnugg,
de myrder som forrykte.
Det ser ud som skrivesand
er strøet paa salaten
naar jeg henter den til frokost.
Nu kommer de, anraabende,
og kalder mig almæktig
og beder mig om bistand
i sin hellige kamp.
Men rører det mit hjerte ?
Jeg ser paa dem smilende
med morgenpiben nytændt,
mens linerlen gaar henrykt
og gasser sig med ligene.
Jeg glæder mig særdeles
over jordloppens udryddelse.
De var talrige som mennesker
og skadelige for min have,
for min timian og pastinak.
Thi her, hvor jeg hersker,
skal ingen forulempes.
Alt levende skal trives
og fryde sig i solen.
Tidselen skal blusse
blandt den borgerlige kløver
og prange med sin krone,
der er skjønnere end rosens.
Vange af valmuer
skal juble mellom graasteinen,
nytteløst som kunsten,
ørkesløst som livet.
Hele landet skal forfærdes
over mit sælsomme jordbrug.
Sommeren kommer nynnende
med sølvslør svøbt om lenderne
en ung letsindig morgen
i juni! i Juni!
Ser min ø og stanser,
forvirret af forelskelse,
saa vilde blomster drysser
ud af de spæde hænder,
og dagene blir staaende
som skinnende søiler
af sitrende sol
og dirre over øen.
Men afterne synker
i et dyb af eftertanke.
Sundet gjenspeiler
hele landskabet derover.
Sindet gjenspeiler
hele livet, som gik.
Og natten kommer til mig
uden stjerner, uden drøm,
intet navn, som minder mygt mer,
intet sted at stunde hen mer.
Alt som var, stanser her.
Og urokkelig som skjebnen
ruver holmevæggens skygge.
Sundet skynder sig forbi mig,
det er vaagent hele natten;
men det tier ganske stille,
mumler ikke, sukker ikke,
kjender alt, men røber intet.
Strømmer lydløst hele tiden,
dunkelblankt som mørk emalje.
Men det hænder at der dukker
noget ukjendt opp fra dybet.
Se, da brister den, emaljen,
i en sølvstjerne udover---
Og saa sker det store under:
Mulmet svinder bort i rummet,
himlens dybe hvælving blaaner,
og paa vardetoppen tændes
rosers rødme.
Guldmorgener!
Naar sol netop rinder
og underet sker:
Solboblen løftes
af ukjændte hænder
langsomt fra kimingen,
slipper og svæver
mod evigheden.
Da tier alt som lever
i hellig forventning,
da svimler alnaturen
paa Forklarelsens Bjærg.
Da føler min sjæl:
Da er Gud nær ved.
Han steg herned med solen,
han sidder bakom odden.
Hans kappeflig funkler
som ulmende guldmor
i marehalmen her.
Aa venner, om I vidste
hva mit øie har skuet
i disse guldmorgener,
og hvad min sjæl begynder at ane.
HA EN GOD DAG !
(Dagens dikt kommer ikke igjen før til mandag. Jeg venter på
ny programmvare for det er alt for mye "tull" med den programm
varen jeg har nå. Beklager.)
tirsdag, juli 01, 2003
GOD ONSDAG MORGEN !
I går nevnte jeg Georg Johansen. Han var en av
de mørke fyrene som stakk innom fra tid til annen
i det lille lokalet vårt i kjelleren i Urbygningen på
Universitetet nede ved Carl Johansgate.
Jeg er ikke særlig begeistret for diktene hans,
det må jeg si. Men kanskje andre er det.
For dem sender jeg disse to diktene.
OPPSLAG I EN OBOS BLOKK.
Jeg knekker nakken i hvert trappetrinn
Jeg blir forgiftet på hvert kjøkken
Jeg henger på loftet
Jeg henger på knaggen ute i entreen
Jeg drukner på badet, men når jeg trekker i
snoren
hører jeg en hul hoste: Du kan ikke
komme ut
Men jeg spør: Hvorfor
strømmer to fine striper blod
ut av kontakten ?
UTGANGEN.
Undulatene har vært tamme
så lenge at de flyr i bur
etter at sprinklene i brystet er fjernet
Sommeren kom etter tyve år
Da var hendene sommerfugler
De grep ikke hardt om noe
Ariadne hjalp meg ikke
Labyrinten ble revet innenfra
Slik fant jeg ut av den
Jøjje mei - men
HA EN GOD DAG !
